PAF

   Olá filósofos de plantão! Estava no msn, e vi o nick de uma amiga minha... "Mas o que é essa saudade que você tanto fala?" Então me inspirei e comecei a escrever pra ela. Deu nisso:

Saudade é uma coisa que a gente não sabe explicar...

É um conceito que poucos idiomas sabem definir

Mas é uma sensação tão nobre que a própria alma não sabe amar

Que invariavelmente estamos condicionados a sentir;

É como uma falta, um pensamento, que se foi para voltar?

   E que vive batendo na mesma tecla, mesmo que esta esteja quebrada

   Porque insiste em lembrar, quanto mais nos esquecemos, do que nos faz felizes.

   

      O texto é escrito para o leitor. O que vocês interpretam?

Desenho 2

Projeto para uma nova tatuagem :D

LHM

"Quem não escreve livros, pensa muito e vive em companhia inadequada, será normalmente um bom escritor de cartas"
                          Friederich Nietzsche - Humano, demasiado humano

                                            A escritora de cartas

      O papel não está mais na minha frente, nem a caneta em minhas mãos. Vejo apenas uma tela em branco, pronta para ser preenchida com meus pensamentos mais íntimos, expressados em palavras sem sentido que lutam para ficarem em minha cabeça, me torturando, fazendo de mim uma mera escritora de cartas.

     Não quero meramente escrever cartas sem sentido, sem destino, sem valor a mais ninguém além de mim mesma. Não quero usar minhas palavras em vão, ainda mais vivendo em um mundo cheio de imperfeições, onde faltam ideias de liberdade e sobram conspirações contra a pouca que nos resta.

    Olho para a carta quase pronta, e ainda sem destinatário. A vontade de relatar minhas idéias em um livro cresce e paraliza meus dedos, me impedindo de digitar os pensamentos que me enlouquecem. Por que não consigo falar abertamente o que penso? Por que estou atada a palavras cruéis, que me torturam e me impedem de mudar? Em que consiste escrever uma carta, sem um destino? Mero destino, que tantas vezes me decepciona, por que faz isso comigo?

   Batalho contra o inevitável todos os dias, tentando apagar as palavras escritas em meu destino, lutando em vão, não aceitando o fardo de que sou, e provavelmente sempre serei, uma mera escritora de cartas.

Desenho

Não reparem na perna grotescamente mal desenhada. Esse desenho saiu da minha cabeça voltando de Campos do Jordão, na estrada, à noite.

RCG

Não está um texto completamente coeso, acho também que há muito pra melhorar, mas espero que ajude todos a REFLETIR .

Reflexão

Após voltar de uma festa noturna, à qual Vik ambicionava ir há muito tempo, não alcançou outro juízo além da reflexão que eclodia naquela noite fria, sonorizada por uma chuva frígida lá fora. Deitada em sua cama ao lado da janela, que transmitia uma imagem escura, tão escura quanto o seu desespero atual, refletia sobre suas ações do próprio dia e sobre sua própria existência, como se o vazio estivesse diretamente ligado à razão, como se fosse muito fácil ultrapassar a barreira da diversão para a tristeza. Lavou-se e foi dormir. 
Acordou no dia seguinte, lavou-se e pôs-se a pensar novamente. A manhã era cálida e ensolarada, o movimento através da mesma janela do desespero era outro. Havia pessoas que passeavam, enquanto o som dos pássaros energizava o bairro. O desespero havia se dissipado e o mesmo vazio continuava, a reflexão brotava como uma sinapse. Não se tratava apenas de um problema momentâneo, não era a situação atual. Tratava-se simplesmente de reflexão. E isso fazia bem. Não havia explicação, Vik simplesmente precisava refletir e saber onde estava pisando. A intensa curiosidade que tinha sobre seu mundo, sobre o mundo dos outros, simplesmente alucinava. Não se trata de saber quem é Vik, não se trata de saber se os outros se importavam, muito menos qual a razão de Vik, você ou todos estarem aqui. 
Reflexão é algo mais intenso que isso, refletir é muito mais que uma visão parcial. Refletir é procurar a essência do saber e aprender, procurar entender o próximo tanto quanto a si mesmo, absorver uma ação passada ou presente... Definir reflexão é tão difícil que Vik decidiu simplesmente refletir. 
Alguns dias depois da noite ao lado da janela, Vik decidiu escrever um diário, e após algumas semanas decidiu criar um blog. Com o blog criado, começou a postar suas reflexões para que os outros pudessem interpretá-las e talvez até aprender algo com elas. Vik percebeu que a reflexão somada à escrita ou a outra forma física de expressão resulta numa fonte de conhecimentos enorme, da mesma forma que grandes escritores e artistas o fizeram. Vik decidiu então escrever seu próprio livro com diversas reflexões e cativou um grande público com sua criatividade e talento na escrita. Após algum tempo publicando livros, Vik voltou de um evento, sentou-se ao lado da janela, que transmitia uma imagem escura, tão escura quanto o seu desespero atual, e refletiu sobre suas ações do próprio dia e na sua própria existência, como se o vazio estivesse diretamente ligado à razão, como se fosse muito fácil ultrapassar a barreira da diversão para a tristeza. Lavou-se e foi dormir. 
Acordou no dia seguinte, lavou-se e pôs-se a pensar novamente. A manhã era cálida e ensolarada, o movimento através da mesma janela do desespero era outro. Havia pessoas que passeavam, enquanto o som dos pássaros energizava o bairro. O desespero havia se dissipado e o mesmo vazio continuava, a reflexão brotava como uma sinapse. Não se tratava apenas de um problema momentâneo, não era a situação atual. Tratava-se, simplesmente, de reflexão...

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 Espero que vocês gostem. Até mais!!

Alma

"Mas o que acontece com a consciência? Esta aí uma coisa que não pode ser composta de átomos, quer dizer, de 'coisas' materiais, certo? Errado. Demócrito acreditava que a alma era composta por alguns átomos particularmente arredondados e lisos, os 'átomos da alma'. Quando uma pessoa morre, os átomos de sua alma espalham-se para todas as direções e podem se agregar a outra, no momento mesmo em que esta é formada."

- Demócrito nas palavras de Jostein Gaarder, "O Mundo De Sofia" (pág. 59)

ASF (crônicas)

Essa crônica tem uma história muito mágica dos bastidores :)  Eu a escrevi quando frequentava o Templo Zu Lai! Uma vez depois da meditação eu encontrei com a minha mãe na lanchonete e ela estava olhando fixo para um garoto que tinha um jeito típico de quem sofre de algum tipo de distúrbio psicológico. Bem, eu quis dar uma daquelas de detetive do CSI e comecei a observar o comportamento do garoto. Falei que ele devia ser autista, filho daquele homem que sempre andava sozinho pelo templo e que o pai dele deveria ser separado da esposa (juro, baixou a vidente em mim naquele momento)! No mesmo dia escrevi esse texto e ficou por isso mesmo! Depois de alguns meses minha mãe virou amiga do pai do menino e descobriu que ele era mesmo autista e que os pais haviam se separado haviam alguns meses! Juro, foi um momento mágico na minha vida. E aí está o texto que escrevi naquele dia. Espero que gostem! :)

Autismo

 Maurício era um menino introvertido e galante. Não no sentido de elegante e lustroso, mais para o sentido cavalar. Tinha a mania de andar em saltos e de bater a sola dos pés de uma forma desagradável e presunçosa; seu nariz era muito grande e parecia ter dificuldades para apaziguar os traços grosseiros do queixo; os olhos, entre o torto e o mal distribuído, eram fundos e ganhavam maior dimensão graças ao grau estrondoso dos óculos. Era um rapaz inteligente, mas ninguém o sabia. Tinha sido diagnosticado com autismo desde os três anos e depois disso não saíra dos remédios psiquiátricos. Chegava a tomar quatro por dia para prolongar o efeito de alienação que sua mãe chamava de cura.

 O menino podia até ser carismático, se não fosse criado como um doente. Maurício nunca cursara uma escola, vivia de aulas particulares ministradas por sua mãe; dificilmente saía do jardim de casa e quando o fazia tinha que ser acompanhado por Sandra; nunca aprendera a andar de bicicleta ou mesmo a jogar bola; sua mãe não deixava uma televisão em seu quarto, pois tinha medo que ele não soubesse interagir com os controles ou até mesmo os deglutisse; tinha uma piscina na qual não entrava por receio de morrer, embora nunca tivesse dado muita atenção para a morte, afinal até ali ele jamais a sentira. Mas retraído em toda essa camada de proteção residia um Maurício tímido, impotente e cheio de desejos contrários à sua doença.

 Com cinco anos aprendeu a ler e passou a procurar informações sobre o seu mau naqueles livros vermelhos da sala de seu pai. Tinha a mania de colecionar pedras e logo passou a reconhecer suas origens, estudar sua geologia e escondê-las no armário. Era um rapaz muito culto e em menos de dois anos já havia consumido todos os livros de sua casa, dos romances às receitas, dos técnicos às enciclopédias. Das aulas de sua mãe tirava pouco proveito e muitas vezes ria prepotente da ignorância da matriarca. Conhecia todos os planetas, mas não sabia bem onde ficavam, a verdade é que o rapaz tinha medo das estrelas, tinha medo, pois via nelas a luminescência do olhar humano que pulsa oscilante entre o extraordinário e o ausente. E do olhar humano ele pouco sabia. Sentia-se envergonhado e acima de tudo humilhado por não olhar as pessoas nos olhos. De tudo o que lera nos livros não aprendera nada sobre os sentimentos dos homens, para estes não havia fórmulas, eram todos aleatórios e circunstanciais e o jovem Maurício tinha grandes dificuldades para compreender circunstâncias. Podia ficar horas deliciando-se com um artigo científico, enquanto sua mente apresentava grande resistência para as novelas. O rapaz não se conformava como o precursor das ciências, das exatas, podia entregar-se tão facilmente ao biológico, ao humano. Como um homem podia em toda a sua sabedoria criar nomes extravagantes e vagos para aquelas sensações que ele, Maurício, jamais sentira.

 Mas nos últimos anos o jovem percebera um tipo de oscilação em seu comportamento, talvez porque ele envelhecera, tinha agora vinte, e sua mãe finalmente o deixasse sair sozinho; ou até mesmo pelo excesso de romances que se viu obrigado a ler nos últimos anos. O moço sentia, não, não é bem esse o verbo, desconfiava que algo havia mudado. Vez ou outra lhe invadia uma forte vontade, como um calafrio que se prende ao dorso antes de se dissipar na nuca, de falar com Sandra, de explicar-lhe todas as matemáticas, de mostrar-lhe tudo que entendia; queria chamar-lhe para si, mas toda vez que levantava a boca a fim de lhe dirigir a palavra, suas mãos tremiam, suas costas trincavam e os olhos embaçavam encabulados, apenas com a conjectura de lhe encarar a face. Não sabia se a moça era bonita, pois não aprendera a fazer essa distinção. Sabia que Sandra era morena, de quadris finos e mãos triangulares. Sabia também que algo crepitava em seu quadril, toda vez que ela dirigia-lhe a palavra e ele queria poder dar um nome científico para isso.

 Algumas outras vezes tentou se aproximar da moça, mas seu esôfago parecia se fechar com uma força grotesca e sobrenatural, como um enorme ímã atraindo um minúsculo metal, e mesmo seus mais dignos esforços não eram capazes de quebrar esse magnetismo que paralisava-lhe todo o corpo quando tentava agir como gente. Talvez só agora ele compreendesse que era mesmo um doente.

 Sozinho no quarto Maurício sentiu algo morno e úmido vazar-lhe dos olhos, estes a que tanto temera. Tentou encarar seu reflexo na janela, mas tinha medo do que veria. Sandra abriu vagarosamente a porta, como se não quisesse interromper o espetáculo. Ficou alguns minutos fitando a imagem transmutada de Maurício no vidro e em um único gesto desgovernado agarrou-lhe as extremidades do queixo, levantou aqueles olhos febris em direção aos seus e disse soluçante:

- Você está chorando, me entende Maurício? Isso que você está fazendo agora...Você está chorando!

 Exclamativa e alegre, Sandra tomou Maurício nos braços, beijou-lhe a testa, como se beija  um recém-nascido e encarou alegremente o caminho tortuoso das lágrimas no queixo do rapaz. E foi quando Maurício, agora mole e entregue àqueles braços macios, viu como eram lindos os olhos estrelados de Sandra que decidiu dar um nome científico para aquilo: paixão.

  

   

PAF

QUERIA SABER
 

Eu queria saber, por que o sol morre quadrado
E a lua nasce redonda, sempre ao meu lado
Mas queria entender onde está algum sentido
Para que a escuridão seja um lugar florido.

Nunca pude acreditar, que a noite fosse mais clara que o sol
Por que a gema frita, a criança grita, e todos são iguais!

Na hora de dormir, não há sossego,
Pois não há paz que proteja deste incontrolável pesadelo.
Vivemos à espera de um amanhã, que quiçá valerá a pena
Numa tarde amena, que possamos nos diferenciar.

Nunca pude acreditar, que a noite fosse mais clara que o sol.
Por que a gema frita, a criança grita, e todos são iguais!

Chove, chove sem parar. Chovia lá fora, chovia lá dentro.
Chovia sem cessar... pois ainda tem muito que se trabalhar
Para sobreviver, fingindo que o mundo será justo,
Enquanto a população esquece que a liberdade tem um custo.

Nunca pude acreditar, que a noite fosse mais clara que o sol.
Por que a gema frita, a criança grita, e todos são normais!

LHM

                                  Batalha de Sangue

Pode-se ouvir os gritos. Pode-se sentir o pânico, o medo pela vida. Você quer correr, mas suas pernas estão paralizadas em meio à confusão crescente no mundo. É impossível lembrar dos momentos felizes já passados na vida, apenas temer por uma segurança incerta.

A guerra leva o homem a esquecer que ele é humano assim como aquele contra quem batalha. Se perde na memória a essência, e sangue é derramado feito água -  a vida não tem mais importância quando o poder é o grande prêmio.

Essa ganância pelo poder, essa vontade louca do homem de dominar, o envolve em uma batalha de sangue sem limites, para a qual as consequências severas chegaram, mas tarde, derramando as lágrimas daqueles que não dão valor à vida do próximo.

ASF (poesia)

Bem turminha, estava assistindo Frankie & Johnny hoje, e me deu vontade de escrever um poema como se eu fosse o Frankie escrevendo para a Johnny!(simples assim!) Espero que gostem!

Aromas e trevas

Nascera o ultimo raio da manhã

E abri os olhos para que nada

Nem trevas, nem aurora

Se sobrepusessem a teu perfil obliterado

Fechara-se a escuridão sobre a cômoda de asceta

E eram teus olhos como um mosaico

Ambíguos e geométricos,

E era, como uma pintura a tempera, teu sono

Já liptico e nebuloso

Invadira o quarto o amor como que furtivo

E acendi os sentidos para que tudo

Até mesmo aroma, até mesmo desejo

Se envergassem em teu perímetro intrínseco

Velara teu contorno o anoitecer cansado

E era teu corpo todo como um soneto

Ambíguo e métrico,

E eram ,como as palavras, teus beijos

Já lipticos e receosos

Adornara o vento teus gestos

E eu me desnudei por completo para que fossemos apenas

Trevas e auroras, aromas e desejos

Para que não pudéssemos ser nada além de corpos

Já lipticos e geométricos

E para que amor fosse ao todo apenas

Ambigüidade e névoa

E as palavras se tornassem nada além de

Desejos de auroras

Aromas de tuas trevas.

LHM

Dedico esse texto a um ser humano: egoísta, imperfeito e ainda assim capaz de surpreender os outros de sua espécie.
                                                               Olhos

Nunca esquecerei daqueles olhos cor de gelo, que pela primeira vez na vida vi transbordar em lágrimas doídas, naquela fria manhã de Julho.

Aquele olhar tão profundo agora se despedia de mim com tristeza, fazendo promessas em vão de um futuro que não chegaria. Um futuro o qual sempre havíamos comentado em conversas bobas, fazendo planos para os dias ainda mais felizes que estariam por vir.

Seus olhos  quase transparentes deixavam ainda mais claro seus pensamentos, seus arrependimentos, suas dores, seus medos e suas felicidades.

Aqueles olhos claros não me pouparam da tristeza ao deixarem-me aqui.

ASF (crônicas)

Bem, hoje eu estou postando bem mais cedo do que de costume, mas o problema é que eu ainda tenho que escrever meu texto de filosofia do zero e vai saber que horas eu vou conseguir acabar essa redação! Anyway, o texto de hoje foi escrito faz um tempo, depois que eu voltei de um longo passeio no Ipiranga, tinha um desses conventos, que era também meio que uma escola católica, muito bonita por sinal, e vocês sabem como esses lugares sombrios inspiram meus neurônios! O resultado vocês vêem ai embaixo...Espero que gostem!

Beijos do gordo pra vocês!

Egoísmo

Ela era uma menina estreita e retraída, ele um homem tímido e carrancudo. Ela tinha no máximo quinze anos e ele no mínimo seus quarenta. Que casal estranho nós formaríamos! Alberto era professor de matemática há mais de dez anos daquela mísera escola que ocupava toda a esquina da Rua Brooklin. O bairro era pequeno, não se estendia a mais de cinco quarteirões além dali. A verdade é que o Colégio Nossa Senhora da Penha era um desses casebres antigos, abandonados por alguma família de imigrantes lusos que foi tentar a sorte no Sul do país. O terreno era bem anoso e ainda cheirava a ovo e óleo. Quando a Freira Maria comprou o espaço não sabia que seria tão difícil administrar uma escola daquele porte, a vida no convento era realmente mais fácil. Tinha apenas de lavar suas roupas, que não passavam de alguns mantos negros acobreados; recolher- se à cama antes das dez e carregar consigo um terço e algumas poucas rezas que repetia sempre às quatro da tarde para Jesus. Desistiu de tudo aquilo não porque perdera a fé, isso nunca. Mas por que achava que pouco valia para a sociedade toda aquela vida arcaica de devoção, ninguém jamais faria bom uso do remanso de suas orações. E foi por isso que saiu do convento e fundou o comedido colégio da Rua Brooklin.

 Alberto sabia de toda essa história, mas não ligava, fingiu ao longo daqueles dez anos que era católico, porque sabia que sem mestrado ninguém jamais lhe ofereceria um salário daqueles. Ele se acostumara com a religião e depois de uns dois anos havia decorado o nome de uns três santos, mas não sabia bem para que serviam. Aprendeu a usar a palavra “Senhor” no lugar das vírgulas e a terminar as frases sempre com “Amém”. Ele até que se fazia de bom homem devoto. Alberto, na realidade, fora anglicano desde criança, mas desistira da crença quando descobriu que o Henrique XVIII havia criado a religião apenas para desposar Ana Bolena. Como ele odiava o egoísmo. Logo depois de conseguir o emprego casou-se com uma ex-aluna, daquelas que se encolhiam no fundo da classe e tinham uma rasa familiaridade com os números, ela não era linda, mas tinha um sorriso irreverente. As outras freiras da escola não gostavam nada daquele casamento e adquiriram o corriqueiro costume de virar os olhos quando reparavam em sua aliança. Mas ele não ligava, e, provavelmente, jamais ligaria, pois no fundo, no fundo ele não acreditava em pecados. Mas nos milagres. Ah, nesses ele acreditava!

 A menina aproximou-se da mesa do professor, com aquele mesmo doce sorriso irreverente que o fizera se apaixonar por sua esposa. Alberto não conseguia evitar repousar os seus olhos nos quadris da pequena. O movimento era assim, quente, espalhafatoso, herético. A forma como sua anca se jogava voluntariamente ora para esquerda, ora para direita, o hipnotizava e dava um ar dramaturgo para cada um de seus movimentos. A menina aproximou-se um pouco mais, puxou a cadeira e deitou os quadris. Ufa, ele não teria mais de controlar seus instintos. Olhou-a nos olhos, como ela era egoísta! Sentada ali do seu lado, a garota lhe fazia perguntas tolas e exigia algum tipo estúpido de aumento na nota e ajuda para concluir a escola sem repetir de ano. Ele fingia que a ouvia da mesma forma que fingira ser crente. Os olhinhos morenos fitavam-no, chegavam a ser intransponíveis, mas como ela era egoísta. O hálito virgem, santíssimo da moça, agora chegara a sua narina e ele não podia evitar naufragar em seu cheiro; sentir a aliança apertar-lhe o dedo de uma forma incômoda. Eu tenho mais é que me livrar desse empecilho, e se ela acreditar em pecados, então jamais aceitará o adultério!

 E então o hálito da criança já o invadira, passando pelas fossas nasais seu aroma ia direto para o coração, depois para as artérias, para o fígado e finalmente se abstinha na pele. E dali não saia, tal como pó em madeira, impregnava seu pêlo de indecência e eretismo. E a menina não saía, por que não se afastava, por que insistia em lhe falar de tão perto, em se debruçar imprudente no colo da mesa? E ela era tão egoísta. Eu odeio o egoísmo, odeio. A forma imoderada como clamava por ajuda, o exagero dos gestos adolescentes, a inquietação dos lábios de menina... Tudo isso o torturava. Não, pior... Tornava-o crédulo.   

 Ele, que nunca acreditara no pecado, agora o sentia em suas veias, voltando para o fundo do coração para depois lhe banhar toda a alma. Afastou-se da moça, e empurrou em um único impulso a mesa de professor. Puxou a pequena pelos pulsos, como se fosse criminosa, e deitou a palma de sua mão no rosto da criança. Tocou-lhe os lábios, o pescoço, os dentes, até poder, com a língua, encostar-lhe no céu da boca. Como ele era egoísta. Mas a pequena gostava! Gostava não do egoísmo, mas do pecado.

ASF (poesia)

Bem, eu sei que já é quase madrugada e faltam talvez uns três minutos para amanhã e como eu quero publicar esse poema ainda hoje, tenho que ser rápida! Então, cá está meu último texto (com umas rimas meio trouxas, mas o que vale é a intenção!). Espero que gostem!

Leilão de mim mesma

                                              

Vendo-me em pedaços!

A feiúra, esta desgraça

Penúria dos anos malquistos

Dou-te de graça

A beldade estragada

Hedionda da idade madura

Vendo-te a troco de nada

Minha força quando ainda no começo

Meu corpo que fora travesso

Estes entrego sem preço

Os olhos não mais atrativos

Juntos com os sonhos já polarizados

Os leilôo sem fins lucrativos

As lembranças antigas em aquarelas

Ruínas de mim mesma em outras eras

Peço que as compre em nove parcelas

O violão e os desejos de quando fui anarquista

As palavras em fuga do meu sotaque paulista

Estas eu vendo apenas à vista

O amor como um compromisso futuro

Tudo aquilo que entreguei prematuro

Estes hei de cobrar com juro

Vendo os sonhos

Entrego as sortes

Leilôo os talentos

Me desfaço em punhados

Me dou por inteiro

Vendo a vida

Entrego a bebida

Leilôo minh’alma

Me esvaeço por completo

Me dou por vencida

E então quando leiloada em pedaços

Peço que deixes comigo uns retalhos

Daquilo que ficou perdido em subespaços

Entre mormaços da vida passada

Peço que deixes comigo, por fim, os cigalhos

Daquilo que fui quando tua namorada

Pois vendo de mim tudo, menos o que restou de VOCÊ!

ASF (poesia)

Pois é, decidi sair da rotina e publicar um texto em um dia que não é nem domingo, nem quarta (mágico hein!). Escrevi esse poema ontem de madrugada esperando o programa "De frente com a Gabi" começar. Acho que me inspirei nessa fase MPB que a minha familia está vivendo agora e nas pessoas que acabei esbarrando no Anhangabaú (culpa da Virada Cultural). O texto não está muito bom (acho que o Chicão falaria que as rimas são pobres, hehe), então estou dando uma enrolada em vocês! Anyway, não tem mais o que falar. Espero que gostem.

Infinitivo da vida bandida

Os joelhos contundidos, tal como os sonhos

A barba por fazer, os cabelos por cortar

Nenhuma ideologia pra viver

Os filhos pra cuidar

O apartamento coxo, sem janela pra arejar

O cinto frouxo, sem ninguém para apertar

O carpete carmim, sem mulher para abraçar

A parede do botequim, sem espaço pra mijar

O brilho nos dentes, tal como o luar

O sangue quente, rangendo sem parar

A criança naquele ventre, tal como o olhar

Sempre impotente, sem vontade de continuar

As pernas mancas não podiam mais andar

O bagaço do engenho não podia mais embotar

As coxas da esposa sem viço para engrossar

A conta de luz não sabia como pagar

As crianças sozinhas sem ninguém para amar

A filha com espinhas com vontade de dar

A pedra amarga começou a evolar

Uma resistência nova, os delírios passaram a gerar

A síndrome de abstinência para sustentar

A família ele ainda queria salvar

Comprou uma arma com o amigo Escobar

E ainda alucinado foi para a praça esperar

Olhou uma última vez para o que chamou de lar

Segurou o revólver com a fome de roubar

Esperou o último ônibus passar

E partiu para cima da moça assaltar

Os olhos que não sabiam marejar

O juízo que começara a minguar

A mulher que passara a chorar

O bom senso que insistia em recuar

O dinheiro que poderia achar

A arma querendo apenas trucidar

Matar, atirar

O cadáver e uns trocados para enfim embolsar

Teria hoje por fim dinheiro pra guardar

LHM

Indiferença

Nunca pensei que fosse parar de me importar com o que passou, nem que tornaria as lembranças, antes tão sagradas e queridas, em nada mais nada menos do que pó.

Memórias do meu passado hoje não me assombram mais, já que entendo que meus fantasmas apenas fizeram de mim uma pessoa forte - talvez não tão forte quanto eu gostaria, mas ainda assim capaz de manter o equilíbrio enquanto o mundo afunda sob meus pés. Detalhes de minha vida tornam possível que haja uma indiferença perante certos atos que antes acabariam comigo.

A vida muda, os anos passam, as pessoas crescem. E agradeço ao tempo por ser tão sábio, e nos entregar, sempre na hora certa, as recompensas da vida.

ASF

Como hoje ainda não me veio a inspiração para um poema (culpa do meu dedinho quebrado e dolorido), eu decidi publicar uma crônica bem curtinha mesmo que foi, por acaso, a primeira que eu escrevi esse ano! Ela foi um desses textos que a gente escreve olhando para além da janela, para o final daquela esquina onde temos certeza que se escondem todos os namorados, todos os assassinos, todas as vidas que a gente tão bem desconhece. E quem sabe essa não fosse uma delas! Espero que gostem.

O vento da noite

Uma moça estava sentada no coração da calçada, era noite escura, tão escura quanto o pranto.  Ela sorria, sorria entre lágrimas claras, tão imprevisíveis quanto a noite. Acolhida no manto de escuridão viçosa, a linda moça o esperava. Os cabelos, assim como as palavras, haviam perdido a cor com o tempo e, assim como o toque, arrepiavam-se com a noite. E ela o esperava. Espreitava estática a esquina vazia, os fios de fuligem que manchavam o horizonte de concreto. Ela o esperava há anos, sempre na mesma esquina gasta e obsoleta, sempre com os mesmos olhos negros de ferrugem.

 Depois da última carta, Umberto sumira. Dissera que iria para a guerra, mas que dentro de dois anos estaria ali, dentro da casa número onze que dava com a esquina escura. E ela manteve sua promessa, disse que o esperaria e que dentro de dois anos estaria pregada na calçada, ingênua, jovem e pronta para ele. E era por isso que sempre se via a linda moça chorando na frente da casa onze. Vestida de preto, lábios quebradiços como asfalto e maquiagem borrada como a noite, ela o esperava. Alguns diziam que era louca, outros que era bela, mas a verdade é que, para ele, ela era única.

E ele a via. Via sua silhueta jovem transbordar no cimento, sentia seu gosto antigo adocicado de tabaco e muito pior, ouvia os seus suplícios esfriarem a esquina. Ter de estar ali sem a possuir era uma dor, uma tormenta que nem mesmo a morte conhecia. Mas ele conhecia a morte. Oh, se conhecia! E a morte era fria, mais fria que a sua ausência para a jovem, e talvez por isso ela tremia. Sentia aquele vento gelado de ausência penetrar-lhe as dobras do vestido, acariciar-lhe o negro decote aberto, e ela deixava. Deixava que o vento invadisse a renda e apalpasse sua alma, pois sabia que naquela noite escura quem lhe tocava era Umberto.  

JOV - Digno pensador qualquer

Assim que um broto de Primavera surge

Ouve-se ao longe o grito da monotonia

De repente da calma fez-se a ventania

O ser mais importante a ele nascia

Dar vida às vidas ali, sem sintonia

A juventude diferente, parecia a dos outros

Viver como aqueles não era viver

Resgatou suas lembranças do Mundo das Ideias

Racional, pensou nos demais

O mundo era ignorante

Pensou nas crianças

Sempre mudas, telepáticas

Nomeavam-se bichos

Simplicidade é uma rosa

A rosa hereditária

A rosa radioativa

Pensem nas feridas

Que estigmatizariam

Já na juventude, virou sábio

Para quem tudo é novo

Ele sabe que a vida

Passa por ele e tanto

Sucesso, buscava uma coisa

Que nem ao menos sabia

Os bons, viu sempre passar

No mundo graves tormentos

Os maus, viu sempre nadar

Em mares de contentamento

Quis ser mau, ficou louco

Sim, louco, porque quis grandeza

De repente, não mais que de repente

Em sua lúcida insanidade

Ria dos filhos que em vão rezaram

Irônico, rico em dialética, dizia:

Sou como tu me enxergas

Posso ser leve como uma brisa

ou forte como um vendaval

Depende de quando e como tu me olhas passar

Não esqueço nunca do que recordo

Mas há poucas coisas que eu me lembre

Mas que seja infinito enquanto dure

Estes vãos pensamentos

Quando mesmo em face de seu maior encanto

Dele se encantava mais seu pensamento

O comum tinha uma beleza nada trivial

Que lhe fazia vangloriar seu ego banal

Talvez fosse ordinário porque via a perfeição

Que um ou dois homens de outras terras

Firmavam com engenho esta mesma aspiração

Propôs em seu louvor que ia espalhar meu canto

E rir seu riso e derramar seu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento

Fase dos sentimentos, que todos se sentimentalizavam

Até mesmo os velhos que ali velhavam

Já no fim, bem no fim

Que saudade que tinha o primaverense

Da aurora da vida de tão recente

Que os anos não trarão mais

Ele não deu por esta mudança

Tão simples, tão certa, tão fácil

- Em que espelho ficou perdida

tua face?

Não sabia responder,

Lamentou ao saber que não sabia o que era

A esperança prevalecerá

Muitas uniões viram lutar

Nesta terra onde havia filosofado

E nada, (culpa dos homens)

Pode concretizar

Mas é claro que o sol vai voltar amanhã

Mais uma vez ele sabia,

Mesmo em sua jornada ao além, sabia

Que os pássaros saudariam

A incerteza do dia

E os crepúsculos selariam a noite

Mantendo as pedras que

Outros encontrarão no caminho

                                                           

ACS - Carpe diem

O que eu fiquei fazendo em vez de estudar para Deutsch... Rimando palavras para um sonetinho! XD

Carpe Diem

Nasci sob um tic-tac controlador
Era a audácia de seus ponteiros tida

Como a guia de minha curta vida

Liberdade dela existe, senhor?

Estudo e exercícios, que idéia linda

Porém na prática um mero esplendor

Horas com livros, e se assim não for
Grande carreira não será bem-vinda

Sempre cansada, com dedicação

Mesmo mantendo a recompensa em mente

Paro e penso se não foi tudo em vão

Embora eu espere, a vida não mente

Nenhum bem planos ao mundo farão

Pois é o tempo que temos decrescente

ASF (crônicas)

Como sempre, postando minha crônica de quarta-feira! Essa eu escrevi faz algum tempo, logo depois de ler "O Velho e o Mar". Me senti inspirada e tentei escrever sobre um velho pescador que há muito tempo não pesca nada. Um homem sozinho, cansado e devastado que em um último esforço de vida tenta capturar o que seria o seu maior peixe! O texto é meio viajado, porque eu nunca fui uma pescadora e nem ao menos cheguei a conhecer um, infelizmente, mas pretendo no final da minha vida arranjar um barquinho, fugir loucamente para a Colômbia e criar a minha própria tripulação de marinheiros latinos! (doce ilusão) Espero que gostem...
"Beijos do gordo" gente!

O velho pescador do mangue

 O velho pescador ancorou o pequeno bote nos pés do manguezal e levou consigo as redes, as iscas e o mastro. Saiu silencioso, roçando os dedos na barba longa, como se puxasse uma palavra esdrúxula do fundo de sua boca. Já era um pouco tarde, por volta das seis e não era comum ele sair de um dia ensolarado com as mãos vazias, sem no mínimo um grupo de sardinhas. Que miséria! Talvez ele tivesse perdido o dom, fazia tempo que o velho não seguia as regras básicas da pesca: buscar lugares onde a concentração de albatrozes era alta e, de preferência, próximos à vegetação mais densa do mangue. Mas a verdade é que ele estava cansado de regras estúpidas. Era um senhor inteligente e observador e com seus mais de quarenta anos de experiência, sentia que qualquer tipo de regra infame era desnecessária, afinal a vida já lhe havia ensinado muitas delas.

 A constante rotina em baixo do sol deixara-lhe algumas marcas permanentes e grossas próximas ao cenho e principalmente no antebraço; tinha uma cicatriz chamativa no alto do peito que havia adquirido durante uma tempestade, quando tentava agarrar-se ao barco, e o velho gostava de exibi-la orgulhoso como se fosse uma ferida de guerra ou uma tatuagem tribal. Era um sujeito de resto simpático e mesmo as mais gritantes queimaduras não conseguiam afetar a amabilidade de seu rosto, com seus sorrisos sempre largos e gestos agradáveis. Tinha em toda a pequena cidade um grupo de amigos, que o tratavam mais como mestre do que como companheiro, não fizera ao longo dos anos nenhum parceiro de ofício, pois odiava a opinião de segundos e principalmente a perspectiva de concorrência. Seguia todos os dias seu caminho para casa antes do anoitecer e voltava para o centro da cidade à noite para ter o seu pedaço de imoralidade. Sua esposa morrera de câncer fazia dez anos e depois dela ele decidiu-se por esquecer o amor. Chegou a ler alguns romances, desses de banca mesmo, mas logo desistiu, pois tinha dificuldade com as letras. Era engraçado que todas as vezes que se propunha a ler, até mesmo as manchetes mais simples, deparava-se com uma infinidade de símbolos e pontuações, que lentamente assumiam formas, corpos e sentidos, que só muito mais tarde conseguia compreender.

 Este sujeito meio analfabeto e bondoso despertava em todos uma silenciosa misericórdia, como um cachorro sarnento e solitário que nos clama timidamente por atenção e arranha pacientemente nossa perna até obter qualquer pedaço velho de carne. O velhinho causava até nas mais vívidas prostitutas uma sensação de caridade, de filantropismo.  Era conhecido em todos os bares e só abandonava o balcão quando já era até mesmo difícil permanecer em pé. Por volta das quatro da madrugada já se encontrava na cama, dormindo um sono pesado sem sonhos.

 Isso se seguiu por mais de um mês, durante o qual ele sempre voltava de mãos vazias para casa, apenas com suas redes, iscas e mastros pesadamente sustentados pelas axilas. O velho já estava decepcionado e até passou a alimentar certo ódio pelo mar; ainda se recusava a seguir regras, mas já aceitava que perdera o talento. Sentia-se ridículo e humilhado e por isso adquiriu o hábito de olhar sempre para baixo, como que escondendo a vergonha da platéia alheia. Levantou-se da cama, ouviu ao longe o suave barulho de chuva e colocou primeiro o casaco e depois em um único gesto fechou o zíper e abriu a porta. Pegou todos os materiais de pesca e dirigiu-se descalço ao mangue. Desprendeu as cordas, ajeitou o mastro e passou a remar. Era terça-feira e ele havia acordado um pouco mais cedo do que de costume; o céu esboçava uma claridade preguiçosa e nem mesmo o sol levantara-se no horizonte. Mexia-se agressivamente, batendo os remos na superfície de uma forma desengonçada e assustadora. Não olhou nem um minuto para trás e dirigiu-se para oeste, onde os albatrozes esperavam pacientes suas refeições. Mantendo-se sempre próximo ao mangue, o velho esboçava no rosto um sorriso febril e sua cicatriz pulava faminta para fora do peito. Quando chegou ao seu destino, lentamente abandonou os remos dentro do barco, preparou as iscas e as redes e esperou. Esperou por um milagre, pelo maior peixe de todos os tempos, quem sabe até mesmo uma baleia gigante, embora ele soubesse que baleias não viviam em represas; esperou inquieto, não soltando nenhum segundo da corda; o pobre velho olhava para o fundo das águas que naquele horário eram turvas e misteriosas, não deixando clara nem mesmo a menor movimentação animal. Respirando espaçadamente, o velhinho manteve sua posição de vigília.

 Algumas horas passaram sem que nem mesmo a água tivesse notado a menor mudança no barco. Os ventos já haviam mudado de direção, o sol já queimava o braço exposto do homem e nada. Foi quando de repente, algo quase que imperceptível moveu-se na superfície; milhares de peixes agitaram-se, movendo freneticamente a água, e depois tudo se tornou calado, por alguns segundos nada nem ninguém se mexia. O velho deu uma última olhada na represa, antes de ser levado por um forte puxão para dentro d'água. Um peixe colossal, imenso, virou o barco e de repente todas as iscas boiavam na superfície longe do alcance do velho agitado. A água suja da represa já o sufocava e ele podia sentir seu corpo sendo levado cada vez mais fundo, mais para os confins do abismo. Sentiu sua pele da perna esquerda ser violentamente arrancada e deglutida e antes de morrer sentiu um pleno prazer por ter pescado o maior peixe de sua vida. Morreu ali mesmo, na boca do monstro com um sorriso simpático e satisfeito de quem teve sua missão cumprida. 

ASF (poesia)

Bem, não preciso nem dizer da onde me veio a inspiração do poema, o título já é meio autoexplicativo. Espero que gostem e como prometido mais um poema dos meus domingos de insônia assistindo ao fantástico! XD

O porta retrato

Os olhos negros, afogueados

Contorcidos em rebentina

Assolavam meu corpo em labareda

Efervescência

A moldura amarelada

Jovem como éramos ambos

Branda como fora a idade

Corroída

O tempo passado

Segredos até então esquecidos

O amor como embaraço fluído

Congelado

As mãos rigorosas unidas

Braços pendidos ao ventre

Idade agora perdida

Ilusão

Unidos contentes no começo da estrada

Somente sorrisos e versos perpetuados na lente

Apenas neblina e árvores assolando o asfalto

Inexistentes

A silhueta dos corpos submersos

Emersos do desejo insone

Da paixão que precedera a estiagem

Naufragados

A clareza dos gestos apaixonados

Da vida que ainda existira em nós

Dos dedos protegidos pela aliança

Despidos

Tudo que fôramos para além do agora

O que éramos ali momentaneamente

Aliados, belíssimos, contentes

Perpetuados

Os olhos então lentamente desbotados

O amor tornado tão fosco

O vidro já quebrado

Irreparáveis

Mas o casal sorridente enclausurado naquela moldura

A vida esquecida ao longo da estrada

Existirá para sempre no porta retrato

Mais viva que nossa lembrança

Mais etérea que essa breve existência

VSP - me inspirando em Bob Marley

Apesar de Bob Marley ser músico, concordo com muitos de seus 'sound bites', e gostaria de compartilhar meu pensamento em relação a um deles... Espero que gostem! :)

"A vida é curta, então quebre as regras, perdoe rapidamente, beije lentamente, ame de verdade e ria descontroladamente"

Bob Marley tem toda a razão. A vida é bela. Use-a, faça bom proveito, viva cada segundo ao máximo.
Faça o que seu coração te manda fazer, não lhe fará mal. Pois com cada derrota se aprende algo, com cada derrota há uma vitória.
Não crie expectativas, não peça para se decepcionar. As coisas nunca são o que aparentam ser, costumam ser piores. Com muita sorte, são melhores e nos surpreendem. Mas para toda regra há uma exceção e esta é uma delas. E a sensação de ser surpreendido por algo que não se esperava é simplesmente uma das melhores que existe; não troco isso por nada.
Não espere nada de ninguém, espere sempre o pior, imagine o pior, porém sem chegar a ser pessimista. Assim com certeza você se surpreenderá, em todas as inúmeras vezes que hão de existir.
Não crie conflitos. Evite-os sempre que possível. Tenha opinião própria, mas aceite a dos outros. Ouça, reflita, e às vezes descubra que a opinião alheia é tão relevante quanto a sua.
Quando o sangue lhe vier à cabeça, respire fundo e se questione se sua vida mudará para melhor se você abrir a boca. A resposta, pode ter certeza, na maioria das vezes será não. Então conforme-se. Nem tudo funciona do jeito certo e do modo que desejamos. Devemos sim lutar pelos nossos direitos, defender nossos diferentes pontos de vista, porém não devemos nos esquecer que nada é perfeito. Algumas coisas conseguimos, depois de muita persistência, mudar, porém outras não. E nessas horas é que devemos nos conformar, senão não seguimos adiante e ficamos presos ao passado, sem viver o presente, o aqui e o agora.
A vida, assim como Bob afirma, é curta, passa em um piscar de olhos. Portanto devemos curtir cada dia, cada hora, cada minuto e cada segundo, já que na vida a única certeza que temos é a morte.
Um dos meus lemas é "paz e amor", que sigo à toda risca, junto com uma boa música. E "nunca diga nunca" é meu outro lema. Afinal, nunca se sabe o que vem pela frente.

ASF (crônicas)

Como tinha prometido, toda quarta posto uma crônica nova de um assunto qualquer. Dessa vez o tema é um pouco mais romântico, só para vocês não acharem que eu sou tão 'nietzschiana' assim. Acho que para escrever esse texto me baseei nos meus passeios na praça aqui perto de casa e das vezes em que ficava observando o movimento no térreo dos prédios. Descobri que tinha um casal de crianças que sem dúvida experimentavam os primeiros resquícios de paixão e decidi escrever sobre isso. Espero que gostem!

Primeiro Amor

Marcos era uma criança fofa de olhos claros, tinha os cabelos cor-de-mel e a pele branca como as nuvens. Gostava muito do seu gato Lumier e de montar castelos de areia nos fundos do playground. Era um menino brincalhão e animado, talvez por isso sua mãe dissesse inúmeras vezes que ele era hiperativo e o pequeno se perguntava se isso era mesmo uma palavra só. Gostava tanto da palavra imensa, a maior que conhecia, que pegou a mania de dizer “hiperativo” para as outras crianças do prédio, para todas as babás e para o gato, como se aquilo fosse uma grande conquista e um super-poder exclusivo do garoto. Era muito bonito, o típico menino que as mulheres reconhecem como um futuro galã; nunca achara ninguém mais bonita que sua mãe com os mesmos olhos claros dele e o corpo fino e marmóreo das artistas de televisão.  

Marcos devia ter seus sete anos quando conheceu Luiza pela primeira vez. Luiza já era mais moça, talvez um ou dois anos mais velha que o menino. Mas o que são dois anos, quando se é tão pequeno. Deve ser mesmo muito tempo! A garota era morena, de cabelos longos e infinitamente cacheados, olhos escuros e pele da cor do sol. Chegara ao prédio havia duas semanas e já causara um enorme reboliço entre os menores. Tinha aquele jeito meigo de menina moça e os olhos tão poderosos que paralisavam mesmo os mais velhos. Gostava mesmo era do balanço e tinha a babá como confidente e o hamster como fiel companheiro. Era muito tímida e dificilmente aceitava brincar com os outros meninos, e mesmo quando o fazia, encolhia-se nos cantos de tal forma que a babá tinha que buscá-la e acudi-la da convivência masculina.

Mas desde o momento em que a vira, Marcos não compreendera o que a pequena lhe causara. Um tipo de calor percorria-lhe todo o corpo e ficava preso na garganta, como uma bola invisível que insiste em nos tirar o fôlego; seus dedos ficavam repentinamente abobados e o ato de construir um simples castelo de areia passava a requerer um esforço sobre-humano; seus olhos de repente ficavam trêmulos e perdidos, e ele sem saber bem se a olhava no rosto ou admirava o vazio, apenas para fingir com desdém que não a reparava. Mas como ela era delicada. Vez ou outra, Marcos a seguia secretamente até o jardim, quando a babá não estava mais por perto e Luiza segurava apenas o hamster no colo, arrancando as folhas da enorme macieira para alimentar o pequeno. Seus gestos eram tão adocicados e gostosos que já eram por si só um alimento para o bichinho e um deleite para os olhos agitados de Marcos.

Luiza também gostava do garoto, achava ele muito novo, mas ao mesmo tempo bem mais maduro que os outros meninos da sua idade, que não tinham a menor categoria quando lhe dirigiam a palavra. Marcos era na verdade misterioso e desajeitado e tão bonito quanto os namorados de suas Barbies. Ela achava linda a forma como ele erguia incansavelmente seus castelos de areia, mesmo quando os ventos ou as chuvas insistiam em derrubá-los.  Adorava também o frio que sentia em todo o corpo e o orgulho que lhe invadia os movimentos quando ele a olhava com ternura. E como uma garota difícil, arrogante, a pequena desviava a face e espiava com as pontas dos olhos o rostinho fino do menino que silenciosamente a admirava. Vez ou outra secretamente ela o espreitava da janela de seu apartamento, esperando que ele a reparasse e começasse a recitar milhares de poemas românticos, pois era isso que os príncipes faziam quando queriam conquistar o coração de uma princesa.

Algum tempo se passou sem que os dois se falassem e permanecessem neste ato quieto de entreolharem-se. Marcos tinha ouvido na televisão que isso era amor platônico, quando a gente ama no mundo das idéias, sem conhecer de verdade a musa amada ou quando a paixão por alguém que mal conhecemos é extremamente forte e não correspondida. A segunda perspectiva era muito triste e por isso Marcos a ignorava. O menino havia aprendido agora uma nova palavra: amor, e se perguntava se esse seria também algum tipo de super-poder e achava engraçado que um conglomerado de letras tão pequeno pudesse descrever um sentimento tão grande. E então todo orgulhoso do novo conhecimento, Marcos pegou a mania de dizer para as outras crianças que tinha o "amor", que era o maior de todos os poderes. Quando perguntado o que este seria, respondia ruborizado que era aquela sensação de verão dentro de si e contentamento inexplicável quando perto de Luiza.

A menina também o amava e, por ser mais velha, sabia que o sentimento estava mais para demasiado humano do que para super-poder.  Sabia também que o amor mais demandava forças do que as trazia; e que mesmo o maior dos poderes enfraquecia-se perante o grandioso amor.  Quando apaixonada sentia-se estranhamente adulta e animada, mas tinha medo que os outros percebessem e então a enchessem de perguntas estúpidas e vagas sobre o menino.

Marcos tinha visto um filme há pouco tempo e decidiu levantar-se quando viu Luiza sentada aquela tarde no balanço do playground.

Luiza lera uma novela nos últimos dias e decidiu parar o balanço quando viu Marcos se aproximar.

O garoto apressou-se na direção da belíssima amada e esforçou-se para encará-la nos olhos negros, tão brilhantemente sedutores que por um minuto sentiu de novo aquela bola invisível travar-lhe a goela.

A garota desceu do balanço, tão inquietamente ansiosa que teve medo que ele percebesse a ridícula alteração de seu comportamento.       

Marcos encarou Luiza de perto.

Luiza contemplou Marcos encabulada.

O menino delicadamente tocou-lhe as bochechas.

A menina suavemente apoiou-se em seus ombros.

Os lábios de ambos uniram-se por uns poucos segundos e nem chegaram a encostar a língua. Não tinham essa malícia.

Marcos sentiu-se o mais poderoso dos heróis.

Luiza sentiu-se incrivelmente adulta.

Ambos sentiram pela primeira vez o amor.

   

ASF (poesia)

Bem, mais um poema das minhas noites solitárias de domingo, não sei dizer bem o que me inspirou, mas creio que foi o livro "Lolita" (não contem isso em casa, hein). Espero que gostem! XD

  

Mãos Vazias

Você me diz quantas vezes prometeram-te tantas coisas

E como voltaste todas de mãos tão vazias

Na vaga de tuas coxas resta ainda um cheiro

Resquício da poesia mal acabada

Do fomento de delírios tão desconexos  

Você me diz de pernas escancaradas que o amor não existe

Que o alento não vale mais que o desafeto

Que o carinho não incita mais que o álcool

Na complacência de tua cômoda incendiada

Restam ainda contrações descompassadas

Pesa o fastio de teus divertimentos

Você me encerra com os lábios enfadados

Desconcerta o compasso de todos meus nervos

Diz que o prazer antecede a pena

E que a pena entorpece o amor

No silêncio de tua anca desregulada

Desatina a volúpia ainda ardente

Força os músculos o desejo incipiente

Você então me encara com aconchego

Com um apego que a alma turva ainda desconhece

Diz tantas vezes que para sempre me ama

Pende os quadris tão cansados para meu lado

Na frieza da madrugada casta então me despeço

Abandono em teu leito a tequila e uns poucos trocados

Prometo-te tão poucas coisas

E fecho a porta como ti, de mãos tão vazias

ASF (crônicas)

Acabei de decidir que toda quarta eu vou postar alguma coisa no blog (não reparem, eu tenho mania de organizar meus horários e dias da semana... momento TOC!). Bem, dessa vez é mais uma crônica que faz uma alusão no final à fraqueza da religião, como somos nós mesmos quem criamos as divindades e num simples ato sóbrio podemos acabar com elas. Espero que gostem e sorry por ele ser meio longo!

Formigas

  A rua vazia acabava a uns cem metros dali, antes de entregar-se à floresta. Com seus pinheiros tortos, gramado cortante, flores ofegantes e algumas poucas cigarras, era realmente notável que o pequeno menino pisasse com tanta firmeza. Aqueles olhos claros se perdiam em algum lugar do crepúsculo, fundindo-se ao céu cansado que de mal grado dava lugar às estrelas. O horizonte preguiçoso estendia-se por toda a escarpa e fazia de cada passo um movimento insondável no nada, como se mesmo seus maiores esforços para chegar ao outro lado, quando alcançados, fossem consumidos pela amplidão do interminável, dos arvoredos que se estenderiam para além-ver. O garoto era assim, um ponto simpático na natureza, mas de uma pequenez tão aguçada quanto de uma formiga operária diante da rainha. Era fofo e achatado para os lados, traços que eram fortemente acentuados pelo pescoço curto e as bochechas roliças. Tinha nas mãos aquele cheiro de mogno e poeira, o mesmo da mesa do porão.

Francisco era realmente diminuto com todos os seus hábitos estranhos e estúpidos, gostava de colecionar formigas de todas as espécies, desde as pequenas rechonchudas até as alongadas cor-de-fogo, gostava acima de tudo da forma como as formigas interagiam entre si, como seguiam cegamente a um líder e temiam solitariamente as chuvas. E ele se sentia como elas, obediente e temeroso, cego e solitário.  O pequeno devia ter os seus sete anos, mas já cultivava hábitos de adulto, tinha a mania de pensar muito e de na maior parte das vezes não fazer nada, como se seus pequenos problemas de fato demandassem grande energia e esforço psicológico para serem resolvidos. Mas tudo isso era agora indiferente, suas manias, seus hábitos e suas origens eram invisíveis na trilha solitária. E ele sentia-se vivamente único, como se toda a floresta estivesse ali para dar-lhe passagem, como se Deus tivesse gastado uma força tremenda para criar aquela biosfera, agora unicamente explorada por ele, Francisco, o jovem Adão de todos os homens.

  Esses pensamentos soariam estranhos e vagos se ditos em voz alta e por isso ele fechava os olhos quando estes o invadiam, esperando que a escuridão desse mais clareza e sigilo a todas as suas palavras. E assim, entre o acordado e o sonâmbulo, Francisco continuava seu caminho pelas araucárias até a igreja. Ia devagar, com passos entrecortados e leves, e só quando os pensamentos assumiam novas dimensões avassaladoras, ele desviava, pisava pesado e rígido, como que para acordar de um delírio e com orgulho esperava silenciosamente até que o calafrio atingisse-lhe o crânio e depois saísse lentamente pressionando as hérnias e a espinha.

  Toda a caminhada não demorava mais de meia hora e logo ele encontrava-se na igreja. Era fácil de perceber quando seu destino se aproximava, graças ao cheiro forte de perfume feminino e as conversas meio que gritadas em clamor e abafadas pela umidade do ar, que tornavam-se cada vez mais intensas e opressoras em seus ouvidos. Nesse momento o pequeno abria os olhos, pois sabia que seria falta de respeito apresentar-se como sonâmbulo para toda a pequena comunidade católica de Borá.

  Os rostos lhe eram conhecidos, todas pessoas do bairro e que moravam ali desde sempre. A menina das laranjas, o pescador recluso, a mãe de cinco crianças, o rapaz que se mudaria para São Paulo, a moça que era muito bonita e o menino que parecia retardado. Amontoados, todos esperavam unicamente a presença do pastor no altar para entrarem furtivamente no reino de Deus, ou era assim que ele preferia chamar.

 Francisco era muito religioso e sempre teve em mente que seria um discípulo e mais um dos co-autores da Bíblia, vez ou outra perguntara isso para a sua mãe, se tinha algum tipo de faculdade para os futuros representantes de Deus, pergunta que ela respondia sempre com um sorriso raso e um “ Volte a brincar nas macieiras, meu filho”.  Essa era uma das poucas coisas que o indignava: a obstinação de sua família.

  As pessoas começaram a agitar-se, o pastor havia chegado e já estava na porta da igreja cumprimentando os irmãos. Francisco apressou-se por entre a microscópica multidão e infiltrou-se antes de todos no corredor. Buscou sua cadeira na extrema ponta direita e ficou ali até que a missa e o sermão começassem, ignorando os outros que lentamente acomodavam-se nos bancos. As portas foram fechadas e um silêncio automático tomou conta do altar. Os passos do pastor agora soavam altos e prendiam a atenção de todos os presentes graças à inquieta magnitude de seu eco. Seguiu até o final do corredor e deu início às preces de rotina. Um pequeno coral acomodou-se atrás dele e puxou o canto dos fiéis. Depois se deu início ao sermão do dia, uma citação do livro Apocalipse e toda uma corrente de perguntas e pensamentos foi levantada pelo pastor, que quando queria causar maior impacto na platéia, elevava sua voz ao tom mais agudo, quase estridente e segurava de forma agressiva ora a bata, ora a Bíblia.

  Mas por algum motivo, Francisco não conseguia prestar atenção, não que ele não compreendesse os vocábulos ou até mesmo o teor de todo o sermão, mas sim porque de alguma forma estranha, ele sentia-se como num trem, onde todas as palavras do pastor não passavam de arvoredos ou casas que se moviam apressados e indistinguíveis em sua frente, e que depois de uma longa viagem só restavam como vultos fugazes e irrelevantes dentro de si.

  Isolado ali no extremo direito, Francisco esforçou-se para olhar pra trás e lentamente fixou o olhar em cada um dos rostos resignados dos moradores. O menino adquirira agora, como uma flor brotada na adversidade, uma percepção de mundo inteiramente nova. Aquelas pessoas não passavam de minúsculas formigas, temerosas e obedientes, esperavam da formiga-rainha um tipo de perdão e misericórdia pela oferenda, pelos incansáveis esforços que lhe custavam a vida. Com a pequena diferença que a sua rainha era divina, imortal e nunca tinha sido vista. Sua rainha era Deus, que forçava-lhe a fazer certos sacrifícios imaginários e oferendas ao impalpável.
Por um segundo toda a religião pareceu-lhe tola e fraca. Com um movimento cansado, olhou para baixo: bem sobre seus pés, a cerca de dez centímetros dali, estendia-se uma fina corrente de formigas anãs.  Engraçado! Olhou-as com o desdém de quem descobre dentro de si uma verdade absolutamente nova e potente, e esmagou com os pés descalços uma a uma. Levantou do banco e saiu da igreja com uma única pergunta que não queria calar: quem seria ele diante da grande formiga-rainha?